La forma del tempo (Privé)

La forma del tempo (Privé)

Tracce. Tracce dei nostri gesti, dei nostri discorsi, dei nostri silenzi. Tracce di noi. Di ore passate ad annusarci, a toccarci, per indovinarci, reciprocamente. L’impronta delle labbra sul bicchiere, l’asciugamano profumato sul letto, un capello tra i cuscini del...

L'età che s'indossa (Privé)

Gli anni che si portano sono come un abito che s’indossa. Almeno così dovrebbe essere. Un abito dovrebbe coprire senza pesare e valorizzare senza nascondere. Così ognuno di noi dovrebbe sentirsi dentro la sua età: a proprio agio. Certo, un abito lo si sceglie e lo si...

Ossimori (Privé)

Svegliarsi tristi senza un perché. Fuori la nebbia, dentro il vuoto. Come i pacchetti scartati il giorno prima, dimenticati sul divano a riposare. Capita, a volte, che il panorama esteriore somigli a quello interiore e che quel velo uggioso che avvolge la mattina...

Il ladro di ricordi e il giro del mondo (Privé)

I ricordi a volte sorprendono. Tutti siamo ormai sommersi dai quotidiani flash del passato che, volenti o nolenti, Facebook ci sbatte in faccia non appena entriamo nella nostra pagina, curiosi di scoprire cosa sia successo in nostra assenza nella vetrina più...

L'OVUNQUE PERFETTO (Privé)

Scrivere nel buio illuminato dalla luna. Il silenzio che bisbiglia. Potrei essere ovunque. Affacciata sul mare di Sicilia, seduta al porto del Giglio, accoccolata su una spiaggia africana. Solo il cielo immobile, quel panciuto bagliore astrale e i suoi fluidi riflessi...